El mago que perdió su varita

En Santa Rita del Viento, un pueblo de calles empinadas y balcones llenos de flores, vivía el mago Florián Tornasol. Tenía una capa azul con estrellas bordadas, un bigote que se enroscaba en las puntas y una varita de madera de guayacán que soltaba chispitas cuando estaba contenta.

Florián era famoso. Con su varita sacaba palomas del sombrero, convertía pañuelos en mariposas y hacía llover confeti en la plaza. Y cada año, en las fiestas del pueblo, daba la función más esperada de todas.

La noche antes de la gran función, Florián abrió su baúl para guardar la varita... y no la encontró. Buscó en los bolsillos de la capa, debajo de la cama, dentro del sombrero y hasta en la azucarera.

—¡Sin varita no soy nadie! —dijo, jalándose el bigote—. ¡Mañana todo el pueblo se va a reír de mí!

Muy temprano salió a recorrer los lugares donde había estado el día anterior. Primero fue al puesto de doña Eulalia, la señora de las arepas. Allí encontró algo rarísimo: las arepas flotaban sobre la parrilla y daban vueltitas en el aire como trompos.

—Ayer encontré un palito en el suelo y lo usé para revolver la masa —dijo doña Eulalia—. Desde entonces no hay forma de que se queden quietas. Pero el palito se lo regalé a un niño que pasaba.

Florián siguió buscando. En la esquina de la iglesia encontró a Simón, un niño que tenía un tambor colgado del cuello. El tambor sonaba solo, ¡pum, pum, pum!, aunque Simón tenía las manos en los bolsillos.

—Usé un palito como baqueta —explicó Simón—, y ahora el tambor no deja de tocar. Pero un perro me lo quitó y se fue corriendo.

Florián corrió detrás del perro. Lo alcanzó en el parque y vio que tenía la cola de todos los colores: roja, verde, morada y amarilla, como un arco iris con pelos. Pero el perro ya no tenía la varita en la boca.

Florián se sentó en una banca, desanimado. Entonces vio un caminito de chispitas doradas en el pasto. Lo siguió hasta el pie del árbol más grande de la plaza, miró hacia arriba y, entre las ramas, descubrió un nido. Allí estaba su varita, acomodada entre las pajitas, brillando suavecito. Encima de ella, una mirla de pico amarillo calentaba tres huevos azules.

—¡Mi varita! —susurró Florián, y estiró la mano.

La mirla no se movió. Lo miró con sus ojitos redondos, como diciendo: «Aquí hace calorcito».

Florián se quedó quieto. Vio que la varita brillaba justo debajo de los huevos, dándoles calor como una cobija tibia. Si la sacaba, los huevos se enfriarían. Florián suspiró, bajó la mano y se fue a su casa.

Esa noche, la plaza estaba llena. Florián subió a la tarima sin varita, con el bigote un poco caído.

—Querido público —dijo—, esta noche no habrá palomas ni mariposas. Mi varita está ocupada en un asunto más importante. Pero les voy a contar dónde ha estado.

Y contó la historia de las arepas que daban vueltas, del tambor que tocaba solo y del perro con la cola de arco iris. Doña Eulalia subió con una arepa flotando sobre un plato. Simón subió con su tambor, que tocó un redoble justo al final. Y el perro subió moviendo la cola de colores.

La gente se reía tanto que algunos lloraban. Al terminar, todo el pueblo aplaudió de pie. Nunca una función de Florián había sido tan aplaudida, y en ella no había hecho ni un solo truco.

Una semana después, nacieron tres pichones. Esa misma mañana, Florián encontró la varita en su ventana, dejada por la mirla con mucho cuidado.

Desde entonces, la varita funciona como siempre. Bueno, casi. Cada vez que Florián hace un hechizo, al final se oye un pequeño «pío». Él dice que es un defecto de fábrica. Pero los niños de Santa Rita del Viento saben que es la forma en que la varita le recuerda el mejor truco que ha hecho en su vida: dejarla donde más se necesitaba.