El dragón que no podía dormir

En una cueva tibia junto a un lago muy quieto vivía Tizón, un dragoncito azul como el cielo de la noche. Tenía alas pequeñas, una cola enroscada y una costumbre muy curiosa: cuando estaba nervioso, estornudaba chispitas.

Al día siguiente, Tizón iba a volar por primera vez sobre el lago. Todos los dragoncitos lo hacían cuando les crecían las alas, y por fin le había llegado su turno.

Esa noche, Mamá Brasa le dio un beso en la frente.

—A dormir, mi pequeño. Mañana es un día grande.

Mamá Brasa se acostó y enseguida empezó a roncar, como un trueno suave y lejano. Pero Tizón no se dormía.

Se acostó del lado derecho. Nada. Se acostó del lado izquierdo. Nada. Se puso patas arriba, con la cola sobre la nariz. Nada de nada.

Su cabeza no paraba de pensar. ¿Y si me caigo al agua? ¿Y si las alas no me aguantan? ¿Y si los demás se ríen?

—¡Achís! —estornudó, y tres chispitas salieron volando.

Intentó contar ovejas. Una oveja, dos ovejas, tres ovejas… pero la cuarta oveja se asustó con una chispita y salió corriendo, y las demás se fueron detrás. Tizón se quedó sin ovejas y con los ojos bien abiertos.

Así que caminó despacito hasta la entrada de la cueva, sin despertar a su mamá, y se sentó a mirar la noche.

En el guayabo de enfrente, colgada de una rama, estaba la perezosa Tomasa.

—Buenas… noches… —dijo Tomasa, muy despacio—. ¿Tampoco… puedes… dormir?

—Tengo la cabeza llena de preocupaciones —dijo Tizón—. Y no se quieren callar.

—Yo… te enseño… un truco —dijo la perezosa—. Toma aire… despacio… mientras cuentas hasta cuatro. Uno… dos… tres… cuatro. Guárdalo un momentico. Y suéltalo… despacito… como si apagaras una vela… sin hacer ruido.

Tizón lo hizo. Tomó aire: uno, dos, tres, cuatro. Lo guardó un momentico. Y lo soltó despacito. Tú también puedes hacerlo con él. Uno, dos, tres, cuatro… y soltar.

Lo hizo otra vez. Y otra. Esta vez, en lugar de chispitas, le salió un hilito de humo tibio que olía a leña.

—Gracias, Tomasa —susurró. Pero la perezosa ya se había quedado dormida.

Entonces, desde la orilla del lago, alguien dijo:

—Cuc, cuc. ¿Oyes eso?

Era Cucú, una rana pequeña con ojos de botón.

—¿Oír qué? —preguntó Tizón.

—La noche —dijo Cucú—. Cierra los ojos y escucha.

Tizón cerró los ojos. Al principio no oyó nada. Después oyó el agua del lago, que hacía chap, chap contra las piedras. Oyó los grillos, cri, cri, cri. Oyó el viento, que pasaba entre las hojas del guayabo como alguien que dice shhh. Y oyó, a lo lejos, los ronquidos de su mamá.

Su cuerpo se puso blandito, como una almohada. Pero en un rincón de su cabeza todavía quedaba una preocupación pequeña, de esas que no se quieren ir.

Entonces la luna, redonda y blanca, se asomó por encima del lago.

—Tizón —dijo con una voz muy suave—, ¿por qué no me das tus preocupaciones? Yo te las guardo esta noche. Mañana, si todavía las quieres, te las devuelvo. Pero te aviso: por la mañana las preocupaciones siempre se ven más pequeñas.

Tizón le contó todas: la del agua, la de las alas y la de las risas. La luna las fue guardando, una por una, detrás de una nube.

Tizón bostezó. Volvió a la cueva, se acurrucó junto a Mamá Brasa y respiró como le enseñó Tomasa. Uno, dos, tres, cuatro… y soltar.

Se quedó dormido antes de llegar a cinco.

Y pasó algo muy bonito: cada vez que Tizón roncaba, le salía un anillo de humo tibio que flotaba fuera de la cueva. Las luciérnagas del lago, que también estaban cansadas, se acostaron en los anillos como si fueran hamacas, y se mecieron toda la noche.

A la mañana siguiente, Tizón voló sobre el lago. Se tambaleó un poquito al principio, pero no se cayó. Y cuando miró hacia arriba, buscando a la luna para pedirle sus preocupaciones, se dio cuenta de que ya no las necesitaba.

Buenas noches, Tizón. Buenas noches a ti también.