El aprendiz de hechicero

En una torre de piedra junto al río vivía el viejo hechicero Baltasar Almendro. Tenía una barba tan blanca y tan larga que la usaba de bufanda en las noches frías, y unos anteojos redondos que siempre se le perdían en la cabeza.

Con él vivía Tobías, su aprendiz. Tobías tenía nueve años, las orejas grandes y unas ganas enormes de hacer magia. Pero Baltasar decía que la magia se aprendía despacio, y por eso Tobías pasaba los días barriendo el piso, lavando frascos y copiando conjuros en un cuaderno con letra muy bonita.

—¿Cuándo voy a hacer un hechizo de verdad? —preguntaba Tobías.

—Cuando aprendas a terminar lo que empiezas —respondía Baltasar.

Una mañana, el hechicero se puso el sombrero y tomó su canasto.

—Me voy al mercado —dijo—. Mientras vuelvo, barre el piso y llena la tinaja grande con agua del pozo. Son muchos baldes, así que no te demores.

Tobías miró la tinaja. Era más alta que él. Miró la escalera de la torre: tenía ciento doce escalones. Y entonces se acordó de algo.

La semana anterior, escondido detrás de una cortina, había visto a Baltasar hechizar una escoba. El maestro había dicho unas palabras y la escoba había barrido toda la biblioteca sola. Tobías había oído el conjuro, pero se había ido corriendo antes de que el maestro terminara, para que no lo descubrieran espiando.

—Si la escoba barre —pensó—, también puede cargar agua.

Tomó la escoba del rincón, la paró en medio del cuarto y dijo con voz de hechicero importante:

—Escoba, escoba, de palo y de paja, levántate ya y ponte a trabajar.

La escoba tembló. Le salieron dos bracitos de ramas, agarró un balde con cada uno y bajó dando saltitos por la escalera. Al rato volvió con los baldes llenos y los vació en la tinaja. Luego bajó otra vez. Y otra. Y otra.

Tobías se acostó en una silla con las manos detrás de la cabeza. Ceniza, la gata gris del hechicero, lo miraba desde lo alto de la biblioteca con cara de que aquello no iba a terminar bien.

La tinaja se llenó. Pero la escoba siguió trayendo agua. El agua rebosó y empezó a regarse por el piso.

—¡Ya está, ya está! —dijo Tobías—. ¡Para!

La escoba no paró.

—¡Alto! ¡Quieta! ¡Detente, por favor!

Nada. Tobías se dio cuenta, con un frío en la barriga, de que no sabía las palabras para detener el hechizo. Esa era justo la parte que no había oído.

Corrió a agarrar la escoba, pero estaba mojada y se le resbaló de las manos. Rodó por la escalera, dio contra el último escalón y se partió en dos. Tobías respiró aliviado... hasta que vio que cada mitad se ponía de pie, le salían bracitos y agarraba un balde.

Ahora eran dos escobas. El agua le llegaba a los tobillos, luego a las rodillas. Los libros flotaban como barquitos, los frascos de colores bailaban sobre el agua y Ceniza maullaba desde la lámpara.

En ese momento se abrió la puerta. Baltasar, con su canasto lleno de cebollas, miró el agua, miró las escobas y miró a Tobías, que estaba subido en la mesa.

El hechicero no gritó. Se arregló los anteojos y dijo con calma:

—Gracias, ya es suficiente.

Las dos escobas soltaron los baldes, se juntaron de nuevo en una sola y caminaron hasta su rincón.

—¿Eso era todo? —preguntó Tobías—. ¿Las palabras mágicas eran «gracias»?

—Eran «gracias, ya es suficiente» —dijo Baltasar—. Las habrías oído si te hubieras quedado hasta el final. Un hechizo aprendido a medias es como un zapato sin cordones: tarde o temprano te hace tropezar.

Esa tarde, Tobías secó toda la torre con un trapeador, sin un solo conjuro, y puso los libros a secar al sol uno por uno. Le dolían los brazos, pero no se quejó.

Desde ese día copia cada conjuro completo, de la primera palabra a la última. Y todas las noches, antes de dormir, le dice a la escoba de su rincón: «Gracias, ya es suficiente». Nadie sabe si es por precaución o por cortesía. Pero la escoba, muy contenta, siempre le hace una pequeña reverencia.